Они Живы

   Вот я слежу за тенью от моих рук на шкафу. Мне кажется, они рисованные, смеюсь. Вот складываю руки птичкой, она взлетает выше и выше... Но снова вспоминаю, это всего лишь тень.  
 Вот я стою на остановке. Сейчас где-то 5 часов. Сегодня  25 января, пятница. Солнечные лучи  ласково скользят по волосам. Мне хочется оставить их себе, хочется забрать их и жить с ними вдвоем, так же как хочется поймать бабочку летом. 
Так же как хочется забрать ту тень.
Верь. 
Они живы. 

PH

200 лет

   И снова загораются фонари, вечные ночные светила города. Закат, по набережной гуляют люди. У нас лето. Я весь день читаю Ремарка. А еще мне жалко что деревья вырубают. Они красивые. А солнце все еще такое предательски теплое... А ты наверно уже далеко-далеко, там где теплый океан, холодные ветра и  зеленая трава. Сегодня 200 лет. Как мы с тобой на ты. 

New. PH.

буду радовать вас моими поделушками :33 

Все Будет

Мне нечего сказать. Меня закутал мир. Ватой похоже. Сахарной. Где я? В сахарной вате? Кто мне поверит... А что вокруг? Нет идей. Похоже мое вдохновение пошло завтракать, а может и ужинать, только чтобы ночью накормить меня снами.  И я не знаю, как закончить предложение... 

Никогда

   В каждой маленькой машинки кто-то едет. Внутри каждой машины, каждого тесного вагона метро, каждого пустого поезда  есть люди. В их головах свои мысли, у них свое прошлое, свое будущее. Вчера кто-то  ел с друзьями пиццу, а кто-то летел Москва-НьюЙорк, начал новую жизнь. И как бы мы не хотели, нам никогда не понять, что они такие же, как и мы.
   Мы будем сравнивать, делить, умножать и выносить за скобки себе равных. 

Сейчас.

 И я слышу стук колес проносящегося в глубине вагона метро. Глаза режет солнце. Сердце стучит где-то в мозгах, перетирая их, изнашивая. Стрелки. Часы. 
Тик. Так.
Тик. Так. 
На ощупь ищу что-нибудь тяжелое...  Ракушка. Та самая, которую кто-то привез откуда-то издалека.  Вот я сжимаю ее в руке. Вот она хочет вырваться наружу. Летит. Часы. Осколки.
Крах.