Кускильда

Люди холодеют вместе с погодой. Их теплые, греющие глаза становятся кусками льда, как сердце у Кая. Они пустые и мутные, будто из тумана их взгляд, будто они под слоем снега. И чем столбик термометра ниже, тем ваши глаза  все более и более  страшные. Вы замерзли внутри этой зимы, она наверно уйдет с вами впридачу.  Вы, куски льда, очнитесь. Уже почти весна. 

Свет

   Ужасный свет. Электрический свет. Когда за окном туман и свет такой синий-синий там на улице, а тут лампочки и все желтеет на глазах, увядает, все пропитано электричеством. Допустим он теплый, но варежки и шарфы тоже греют. А Электричество оно искусственное, пустое. 

 Звезды 

почему пока ничего не будет

Пока ничего не хочу выкладывать. Это мое "душу наружу", а не "попробуйте меня понять". 

Шум Водопадов

   Я бы хотела быть сумасшедшей. Не понятой миром, другой, психозом твоим бесконечным. Писать сумасбродные письма на разные адреса, говорить с шекспиром, пушкиным, ремарком не во снах, а так, потому что они живы.  Что бы в глазах людей крутились кинопленки, хотя может для этого лишь надо иметь хорошее воображение. Но каждый раз когда я закрываю глаза, я слышу шум водопадов. 

Именно ты

- я люблю тебя 
- в этом ваше несчастье 
Ты вот слеп. Именно ты. И кричишь эти монологи о чувствах. Именно ты. Это  всегда счастье. Просто то, что оно греет. Меняет. Радоваться без причин, смеятся на улицах просто над тем, что где-то есть ты, и  где-то есть я. Это дышать, глотая воздух. И тысячи моментов, улиц, снежинок, навсегда остались в моей памяти, будто кадры. Это именно ты.  

К 8 Марту Что Ли

   Сегодня в метро видела старичка. Обычное явление. Лицо его было странной неправильной формы, вытянутое, еле заметные бородка и усы придавали ему забавный вид художника или поэта. Щеки его были совсем тоненькие, а губ не было видно вовсе. Но было еще кое-что особенное в нем. У него была собачка, маленькая совсем собачонка. Она чем-то напоминала мне самого старичка. И глядя на нее, старичок улыбался, и щеки его раздувались, будто вот- вот лопнут.  Собака вертелась у него на коленях, все укладываясь так и этак. Ее глаза сияли беспредельной преданностью к этому человеку. 

Через две станции я все же заметила в дрожащих руках старичка букет желтых тюльпанов. Я до сих пор ломаю голову: кому же они? 

Рухнет

   Замкнуло. Вдруг показалось, что все нереально. Что все это вокруг — лишь проекция воспаленного мозга. Иллюзия без автора и подписи. И сейчас мозг взорвется и все это к чертям. Просто полетит в разные стороны, веришь ли нет. Или дотронешься до чего нибудь, и рухнет все, как домино.
 Все, что видишь вокруг. 
 Рухнет.
 Представляешь?